La verità

La verità è un bene che non posso permettermi e un male da cui non so guarire.È qualcosa di cui farei volentieri a meno e che eliminerei dalla mia mente specie quando, in certe notti che non riesco a dormire, si affaccia timida alla luce della mia insonnia.E non è più che un rosicchiare dell’anima, un cri cri della coscienza, un tarlo sottile che rovina le mie sete più brillanti: si insinua nei miei armadi della domenica e mangia, silenzioso, gli abiti che con cura mi sono confezionato per sfuggire ai lunghi inverni noiosi.È una nebbia che sale limacciosa e si attacca viscida alla mia pelle con odore di muschio.È un errore che mi ostino a ripetere e non so correggere.È mancanza di fiato che dà l’affanno.Ma è la mia verità e chiunque la toccasse è con me che dovrebbe combattere: pur odiandola la difenderei, pur ripugnandola, a l’abbraccerei.Perché è la mia verità ed è il mio male, le mie lacrime calde che bagnano il cuscino, la mia insicurezza e per nulla al mondo la vorrei perdere, anche se mille volte l’ho gettata via, lontana da me.